Хроники Необитаемого Города

То, что за руль не стоит садиться уставшим, а уж тем более ехать в таком состоянии далеко, понятно всякому. Даже матерые дальнобои с каменным задом, которые давно превратились в автопилоты своих тягачей, и те четко соблюдают режим отдыха и ночуют большими стадами фур у придорожных кафе. Понимают, что кемарить за рулем себе дороже - проснешься, а вокруг ангелы, ангелы...Однако, есть еще такое слово - "надо". Иной раз так припрет, что наплюешь на все и едешь. Бывали в моей жизни и такие ситуации. О том, к чему это может привести, я и хочу рассказать.
( Читать дальше: )

Раз уж я начал тут дорожные байки травить, то вспомнилось не совсем в тему, но рядом. Какое-то время у меня был маленький такой гаражный автосервис. Крутили мы там гайки вдвоем с приятелем, занимаясь по большей части межгоночным обслуживанием спортивных машин, но не брезговали сшибить копеечку и на гражданских. Наверное, стоит как-нибудь написать серию рассказов про автомехаников – поскольку забавных историй происходило множество, но сейчас речь пойдет не об этом. Автосервис наш просто к слову пришелся, поскольку все произошло, когда мы возвращались оттуда.
( Многа букаф и не все цензурные )

Ежели кто помнит, то по нашим, с позволения сказать, дорогам, промеж населенных пунктов скорость разрешена не более 90 км/ч. Это в правилах так написано, а если кто подзабыл, то ему первый же гаишник с радаром об этом ненавязчиво напомнит. Однако, страна у нас большая, расстояния тоже немалые, и потому ездят у нас, на самом деле, кто как может - насколько наглости и мощности двигателя хватает.

Грешен и я - не соблюдаю, честно говоря, скоростной режим. И рад бы соблюсти - но уж больно ехать иной раз далеко приходится. Как скажет вам любой раллист, если держать максималку 100, то средняя выйдет, дай бог, 70, то есть, до Москвы я буду из Воронежа пилить больше семи часов. Кроме того, я при этом создам опасную ситуацию на дороге, поскольку обгонять меня будут буквально все, включая колхозников на старых ЗИЛах. Некомфортно, в общем, получится. Поэтому, в своих частых пробегах по дорогам Родины, в частности в ту же Москву, куда мне одно время приходилось мотаться частенько - выяснять отношения с издателями моих рассказов, - я стараюсь держать крейсерскую скорость километров 120-130 в час. Если ехать медленнее, то дорога слишком затягивается, а если быстрее - то расход топлива вырастает изрядно. В общем, разумный компромисс получается.

Странно, но гаишники моей точки зрения не разделяют, и так и норовят меня своим радаром изловить, с целью улучшить свое финансовое благосостояние за счет ухудшения моего. Соответственно, первоочередной задачей становится вовремя сбросить скорость до разрешенных пределов, чтобы не потерять все сэкономленное время на препирательства с представителями власти. На устройства типа "антирадар" в этом деле полагаться не советую - опытный мастер радара стреляет навскидку, коротким импульсом, выбивает десять из десяти, и предупреждения антирадаров запаздывают. Расчет на то, что встречные моргнут фарами, тоже не всегда срабатывает - ослабело в последние годы водительское братство. Могут моргнуть, а могут и нет. Я позаимствовал свою тактику из рассказов о военных действиях на море - если курс конвоя проложен по миноопасным морям, то впереди пускается специальный корабль-тральщик, который высматривает и вылавливает мины. А если он чего и проморгает... ну что ж, его не так жалко, как транспорт с людьми и техникой.
На роль "тральщика" выбирается автомобиль с подходящей скоростью и, желательно, местными номерами, отпускается вперед метров на двести - а потом надо просто держать дистанцию. Если он начинает в чистом поле судорожно тормозить - значит впереди засада, и у меня есть время сбросить скорость. Метод простой, но действенный.

В ту поездку, о которой пойдет рассказ, мне с "тральщиками" категорически не везло. Сначала я пристроился за дорогим "Мерседесом", который километров через пять занервничал, видимо решив, что на хвост сели киллеры, и надавил так, что моментально ушел за горизонт. Потом я "зацепился" за скромный "Вольво", водитель которого оказался отвратительно вежливым - заметив, что я за ним еду, он притормозил, подался вправо и даже поворотником моргнул: "Обгоняй, не стесняйся!". Пришлось обгонять - не разочаровывать же хорошего человека, их и так в Красную Книгу пора заносить... Большинство автомобилей ехали либо слишком быстро, либо слишком медленно, а несколько подходящих "тральщиков" один за другим "подорвались на мине" и остались на обочине подписывать протоколы. Правда, я за их счет миновал засады, успев притормозить, но остался без прикрытия. А между тем, начался самый "радароопасный" участок маршрута - там, где кривые "американские горки" Тульской области переходят в приличную шестирядку. Измученные узкой дорогой и бесконечными фурами водители, вырвавшись на простор, невольно разгоняются, пытаясь компенсировать потерянное время - а тут их и поджидают "ловцы человеков". Мне повезло - с примыкающей дороги выехал почтенный отец семейства, с женой и детьми, на десятилетнем, примерно, Пассате-универсал. Держал он 125 км/ч, ехал ровно, и я тут же пристроился за ним. К счастью, он не обращал на меня никакого внимания, и не подозревал о той неблагодарной роли "тральщика", которую я для него приготовил. Я с удовольствием расслабился, и поехал спокойно, не высматривая мучительно придорожные силуэты патрульных машин. Судя по номерам и машине, это явно был москвич, возвращающийся с далекой дачи в душную столицу, человек уравновешенный, хороший работник, достойный семьянин и вообще, джентльмен во всех отношениях положительный. Ну, по крайне мере, мне нравилось так думать - я автоматически проникся симпатией к человеку, который поможет мне проехать последние 200 километров без лишней нервотрепки. Смотреть мне было особенно не на что, - пейзажи трассы М4 надоели до оскомины, - и я разглядывал своего "тральщика". Машина не новая, но ухоженная и чистая - человек не гонящийся за ложным престижем, но при этом аккуратный. Мотор дизельный - значит разумный и экономный. Дети сидят смирно, не скачут, не корчат рожи проезжающим - хороший отец, умеет воспитать. На обгоны выходит спокойно, не газует, заранее включает поворотник - хороший, уравновешенный водитель. В общем, всецело положительный тип, из тех, за кого хочется выдать замуж сестру. За таким и ехать приятно.
Однако в какой-то момент мне пришлось, с огромным сожалением, отпустить своего "тральщика" вперед - зов природы стал непреодолим. Остановившись у кирпичной будочки с буквами "М" и "Ж", я долго ругался на сограждан, которые, простите, засрали все вокруг таким густым слоем, что к туалету было просто не подойти. (Кто останавливался у придорожных туалетов на М4, тот меня поймет). В общем, когда я вновь продолжил путь, "Пассат" уже скрылся за горизонтом.

Буквально через несколько километров, я увидел его стоящим у обочины и не сразу понял причину - мой "тральщик" "подорвался". Я начал тормозить, но поздно - гаишник выстрелил "от бедра" радаром и пригласил меня присоединиться к компании. Я сбросил скорость, остановился, вышел из машины, с наслаждением потянулся - в это время водитель "Пассата" (наконец-то я его разглядел - представительный мужчина лет 35-40, с правильными и даже, пожалуй, благородными чертами лица, небольшой аккуратной бородкой и зарождающейся лысиной) забрал свои документы у гаишника. Сотрудник ДПС предъявил мне экранчик радара, на котором моргало красным число 117 - небольшой, но очевидный криминал. (Немножко притормозить я все-таки успел!) Широким жестом он пригласил меня в патрульную машину к напарнику, а сам устремился орлиным взором вдаль, в поисках следующей жертвы. Но тут его внимание было жестоким образом отвлечено - "Пассат" взревел мотором и, волоча за собой заблокированные задние колеса (правильный водитель поставил его на ручник!), попытался умчаться вдаль. Не вышло - заглох. Я вижу, как водитель размахивает внутри руками, летят какие-то вещи... Снова взревывает мотор, дым из под передних колес, задние волоком по асфальту.. На это раз мужик наступил на газ от души - ему удается переключиться на вторую, затем на третью, и, метя по дороге заблокированной кормой он, почти боком влетает в поворот и скрывается за ним. Гаишники смотрели ему вслед, раскрыв рты. Тот, который сидел в машине, даже высунулся на улицу, а его напарник удивленно сказал: "Надо же, всего сто рублей, а как расстроился!".

Минут через десять, расписавшись везде, где требовалось, я тронулся дальше. К своему немалому удивлению, где-то в километре за поворотом, я обнаружил стоящий на обочине "Пассат", а рядом водителя, поднявшего руку в просящем жесте. Не мог же я бросить человека в беде! - Остановился. Мужчина обратился ко мне совершенно спокойным голосом: "У вас не найдется пассатижей? У меня ключ в замке зажигания сломался." Я, желая помочь, заглянул в салон - мало того, что ключ был обломан под корень, так еще был вырван переключатель поворота, оторван козырек, вырвано с мясом крепление мобильника (сам мобильник валялся под ногами в виде кучки деталей) и даже сорвана ручка с рычага КПП. Колеса еще дымились - машина явно проехала пару километров на ручнике. Жена и дети сидели с абсолютно белыми лицами и глазами филина, натянутого на глобус.
Я предельно вежливо сообщил этому человеку, что по моему мнению, ему следовало бы вызвать эвакуатор, благо до Москвы уже не далеко. Во ответ я услышал нечто, похожее по тембру на визг бензопилы:
- Пошел на ..., идиот! Ни ... в машинах не понимаешь и руки из ж... растут!
Что мне оставалось делать? Не драться же с ним... В таком состоянии он мог и покусать. Пожал плечами и поехал дальше. Одно меня порадовало - что он с ручника так и не снялся. А то наверняка задавил бы кого-нибудь...

Что наша жизнь с людьми делает - иной раз смотришь, и только удивляешься...

Бывают в жизни неудачные дни. И не надо мне рассказывать, что все это психологический настрой, и что все проблемы в голове - иной раз так не везет, что поневоле в астрологию поверишь... Мол, планеты так сегодня стали, что хоть из дома не выходи. А если выходить надо? Если деваться некуда? Вот тогда и начинаются приключения...

Был в моей жизни период, о котором я вспоминаю с некоторой долей удивления самому себе - куда только жизнь нас не заносит? Короче, торговал я тогда на авторынке всяким железным хламом. Времена были еще дикие, что такое ПБОЮЛ или даже ИЧП никто и не слышал, а слово "налоги" имело значение мятой купюры непосредственно в карман представителю государства. Самое начало "дикого капитализма". Как я туда попал - отдельная история, но смысл был в том, чтобы заработать на машину, поскольку ездил я тогда на дивном оранжевом "Запорожце" в инвалидной модификации, доставшемся в наследство от прадедушки. Одержимый мыслью об улучшении автомобильного благосостояния, я вставал каждый день в пять утра, чтобы в семь занять место в очереди на въезд. Причем в промежутке надо было еще мотнуться в гараж (в Юго-Западный район), взять прицеп с товаром и доволочь его на авторынок (Северный район). В результате я временно становился водителем несусветного транспортного средства "сочлененный ЗАЗ-лимузин", поскольку прицеп был сделан из задней части такого же "Запорожца", с которого была срезана крыша и капот, а взамен наварена сцепка. Конструкция "полтора запорожца" передвигалась небыстро, зато соответствовала девизу Бременских Музыкантов: "Смех и радость мы приносим людям". Равнодушным это зрелище не оставляло никого - на меня показывали пальцами пешеходы, обгоняющие автобусы перекашивались на правый борт от прильнувших к окнам пассажиров, а гаишники салютовали полосатыми палочками, собирая с меня практически ежедневную дань. Кто сказал, что жизнь начинающего капиталиста усыпана розами?

Но этот день превзошел все возможные пределы. Утром я обнаружил, что неизвестные варвары пытались похитить мой эксклюзивный автомобиль, который ночевал тогда во дворе. Они вырвали провода, но разобраться в самодельной проводке не смогли, поэтому, видимо от обиды, разбили фары. Жаль, что в тот момент рядом не проводили голосование за отмену смертной казни - я был бы категорически против! Я был готов расстрелять этих уродов собственноручно, а лучше - медленно удавить ремнем вентилятора. Надо отметить, что был конец декабря, и в полшестого утра еще стояла глухая ночь. Однако, деться некуда - восстановив на скорую руку провода зажигания, я потихонечку, почти на ощупь, поехал в гараж по отнюдь не богатым на фонари улицам нашего города. Дивная автономная печка типа "турбокерогаз" - взрывоопасный подарок украинских конструкторов - запускаться отказалась, поэтому я смотрел на мир как танкист - сквозь прошкрябанную скребком узкую щель. По счастью, ежедневный утренний маршрут я уже мог преодолеть, наверное, даже с закрытыми глазами, поэтому в гараж прибыл благополучно. Это была последняя удача на тот день...

Прежде всего, оказалось, что ночью шел снег, и мне предстояло одолеть метров двести девственного сугроба от ворот кооператива до моего бокса - в шесть утра еще никто колеи не проложил. "Запорожец", да еще обутый в резину от "ЛуАЗА" - почти вездеход, но и его проходимость имеет пределы. Гребет он хорошо, но мотор слабоват. Так что, пропахав метров двадцать, я засел. Дергаясь вперед-назад и штурмуя преграду с разгону, одолел еще метров десять - и все. Ни туда, ни сюда. На этот случай у меня была эксклюзивная технология - вытягиваю подсос, включаю первую передачу, и выхожу из машины. "Запорожец", стоя на месте, скребет задними колесами, а я пристраиваюсь толкать его сзади. Плюс одна человечья сила к его тридцати лошадиным дает почти стопроцентный эффект - любой сугроб одолеть можно. А чтобы он не убежал, я привязываю веревочку к центральному проводу зажигания и держу ее в руке - стоит освободившейся из снежного плена машине ринуться вперед, я дергаю за шнурок, провод выскакивает из катушки зажигания и мотор глохнет. В этот раз, однако, вышло иначе - пробившись через сугроб, "Запорожец" почуял свободу и ломанулся как дикий мустанг, а веревочка выскользнула из моих окоченевших на морозе пальцев. С радостной целеустремленностью самоубийцы, автомобиль набрал скорость и с разгону треснулся мордой об кирпичную стену, где и остановился, продолжая рыть колесами снег. Меня утешало одно - фары уже были разбиты, а бампер... ну, в конце концов, это не самая важная деталь в машине, равно как и передняя панель и два поворотника... В такие моменты понимаешь преимущества заднего расположения двигателя.

И нет бы мне тогда понять, что день не задался, бросить все и вернуться домой - но нет, я упрямо откапывал ворота гаража, разворачивал в снегу пострадавший "Запорожец", цеплял к нему тяжеленный прицеп... Выехать из гаражного кооператива обратно оказалось даже проще - колею я уже пробил, и прицеп дополнительно нагружал ведущие колеса. Однако я видел, что сильно опаздываю - в то время, если не успевал к открытию ворот в семь часов, то вполне мог остаться без торгового места - конкуренция! Мне оставалось пятнадцать минут на весь путь по окружной. Вроде бы достаточно времени - но не на моем "длинномере", который из-за разгруженной передней оси на руль реагировал очень приблизительно. Однако, я был весьма молод и самоуверен (читай - глуп), потому помчался на сумасшедшей скорости - километров 60 в час, наплевав на гололед и отсутствие фар. Стекло от моего разгоряченного дыхания покрывалось инеем, и я периодически пытался запалить чертову автономную печку - но безрезультатно. Вентилятор гудел, но факел не загорался. Решив, что забился карбюратор (у этой заразы даже свой карбюратор имелся!), и топливо не поступает, я оставил ее включенной - пусть хоть холодным воздухом обдувает лобовик. Увы, я ошибался - бензин в камеру сгорания поступал, но свеча не работала и, не поджигаясь, топливо вытекало по сливной трубке под передок - такова уж конструкция. На такой скорости топливо не сливалось на дорогу, а размазывалось ветром по всему днищу, пропитывая мастику. В какой-то момент нарушенный ночными угонщиками контакт восстановился, и запальная свеча включилась...

Надо сказать, что я сначала ничего не заметил. Поглощенный первоочередной задачей - удержать свой автопоезд на скользкой дороге при отсутствующих фарах, обледеневших стеклах и совершенно неразумной скорости, - я просто не видел, что "запорожец" мчится буквально на огненной подушке. Пропитанная бензином мастика пылала, но встречный ветер сдувал пламя назад, и я продолжал спокойно ехать! И тут на обочине показалась гаишная "шестерка". Я не берусь передать словами жест, который проделал в мой адрес гаишник - одним движением палки он ухитрился выразить целую гамму эмоций: "Ты что, офигел? А ну, стой! Нет, не надо!!! Только не рядом с нами!!!". Как законопослушный водитель я решил остановиться, думая, что выслушаю очередную порцию придирок к оригинальной конструкции моего прицепа, отдам малую денежку и поеду дальше - но не тут то было. Во-первых, мой сложносочлененный агрегат двигался исключительно по баллистической траектории, никак не реагируя на действия рулем, а при попытке затормозить начал складываться вдвое, а во вторых - впервые в жизни от меня драпали гаишники! Тот, который сидел в машине, захлопнул дверь и рванул с места, виляя кормой казенной "шестерки" и шлифуя колесами гололед, а стоявший, поняв, что коллега его бросил, моментально кинулся бежать, показывая удивительную для его комплекции прыть. Видимо, они приняли меня за потомка Гастелло, ревностно чтящего семейные традиции - на пылающем болиде я летел по льду как ангел мести, причем в их сторону. В какой-то момент прицеп решил, что с него хватит, и продолжил движение самостоятельно - отстыковавшись от фаркопа, он уперся в дорогу дышлом, развернулся, и заскользил дальше по прямой, в то время как "запорожец", отреагировав на неожиданное изменение развесовки, крутанул задом и отправился прямиком в сугроб.

Когда перепуганные гаишники вернулись, я уже забрасывал снегом последнее пламя - благо, попахав сугроб, машина почти потухла. Прицеп последовал примеру автомобиля, приземлившись на обочине десятком метров дальше - к счастью, дорога в такую рань была пуста. В общем, обошлось без жертв, если не считать вылетевший лобовик. Гаишники, когда поняли, что я не покушался на их жизнь, даже не стали меня штрафовать, не найдя статьи для такого вопиющего идиотизма. Более того, они помогли мне выудить из кювета прицеп и машину и сопроводили до гаража, чтобы я еще чего-нибудь не выкинул по дороге...

Причем тут Судьба? А притом, что в это день авторынок оцепила налоговая полиция и арестовала скопом всех торговцев, среди которых нелегалом был каждый первый. Все они потом просиживали штаны в судах и заплатили огромные штрафы - государство наконец-то взялось за частную торговлю. И если бы не упорство Судьбы, я разделил бы их печальную участь.

Если тебе так упорно не везет - может, стоит от чего-то отказаться? Судьба - не дура...

Началась эта история с простой просьбы – один приятель попросил перегнать ему машину из славного города-героя Москвы в не менее славный город-негерой Воронеж. Досталась она ему там каким-то стечением обстоятельств - не то крайне задешево, не то в возмещение какого-то долга, не то вовсе в подарок – сейчас и не упомню. Сам приятель водительских прав на тот момент не имел, потому ехать не мог, но собирался в ближайшее время ими обзавестись, и на этот автомобиль очень рассчитывал. В общем, все выглядело довольно просто – я должен был прибыть в Москву поездом, встретиться там в условленном месте с предыдущим владельцем и получить от него ключи, документы и, собственно, саму машину. Поскольку приятель оплачивал все путевые расходы, а у меня как раз было свободное время – почему бы и не помочь человеку влиться в дружное сообщество автомобилистов?
Бывший владелец оказался мрачноватым молодым человеком в приличном костюме. Встретились мы с ним на станции метро, и, поднявшись на поверхность, долго шли какими-то дворами. Я оглядывался на каждую припаркованную машину, с мыслью: «Ну, вот, наконец, она!» - но нет, мы шли все дальше и дальше, углубляясь в лабиринты помоек, заборов и детских площадок. Наконец, молодой человек ткнул пальцем в некий пыльный агрегат неопределенного цвета, сказал: «Вот! Счастливой поездки», и сунул мне в руку пакет документов. Когда я обернулся, его уже не было, только мелькнул за углом кожаный «дипломат».

Надо сказать, что приятель мне рассказал о своем приобретении крайне скупо. Похоже, что он и сам его никогда не видел. Единственное, в чем он не сомневался, так это в том, что автомобиль носит гордое имя «Жигули». Характеристику «в отличном состоянии» приятель произносил гораздо менее уверенно, но я не вслушивался в интонации. И зря. Покрытая толстым слоем пыли и продуктами жизнедеятельности нахальных московских голубей машина была сизого цвета «копейкой» чуть ли не первых лет выпуска. Во всяком случае, судя по документам, мы с ней были почти ровесниками – но наша любовь не сложилась. Прежде всего, она отказалась заводиться - аккумулятор был пуст, как пересохший колодец. К счастью, в багажнике лежал «кривой стартер» и, минут через десять физических упражнений, мотор выдал первое облако сизого дыма и, прочихавшись, бодро затарахтел неотрегулированными клапанами. Проклиная свою отзывчивость и человеколюбие, подвигнувшие меня на эту поездку, я подпер отпадающую спинку водительского сиденья лысой «запаской» и осторожно вырулил из двора. Так началось мое знакомство с этим агрегатом.
Оказалось, что автомобиль, несмотря на пенсионный возраст, оснащен множеством современнейших технических решений. Как то: подруливающая задняя подвеска (болтающийся задний мост едет куда хочет, заставляя корму выписывать странные зигзаги), газонаполненные амортизаторы (масло вытекло, остался один воздух), антиблокировочная система тормозов (как не дави на педаль тормоза, колеса не останавливаются), прямоточный выпуск (внутренности глушителя вылетели ржавой трухой вместе с дымом) и голосовое управление коробкой передач (без мата не переключишь). Старинная магнитола издала несколько ужасающих звуков, потом ее стошнило полупережеванной магнитофонной лентой, и она умерла. Видимо, от стыда. Поворотники сначала не включались, потом не выключались, а потом из-под панели пошел синий едкий дым. Матерясь и обжигаясь, я вытащил антикварную двухкопеечную монету, заменявшую предохранитель и решил плюнуть на этот момент – зачем мне на трассе поворотник? Вряд ли я соберусь кого-то обгонять…

Тем не менее, в треснутом зеркале заднего вида постепенно таяла столица, а перед испускающим струйки пара радиатором извивалась трасса М4. Наши отношения с «копейкой» пришли к некому компромиссу – я не требую от нее невозможного, а она потихоньку едет в Воронеж. Канистра самого дешевого масла позволяла компенсировать его естественную убыль через сальники коленвала (примерно два стакана на сто километров), баклажка с водой пополняла систему охлаждения, а банка «тормозухи» гарантировала, что, при достаточной интенсивной работе педалью, тормоза в конце концов сработают. Каждые 50 километров машина проходила очередное техобслуживание – я доливал масло в двигатель, воду - в радиатор, тормозную жидкость в соответствующий бачок, и подкачивал правое заднее колесо ржавым ручным насосом, который большую часть воздуха выгонял в трещины на шланге. Все это я проделывал, не глуша двигатель, – уверенности, что его удастся завести снова, не было никакой. При крейсерской скорости в 60 км/ч оставалась надежда добраться до Воронежа засветло. Впрочем, выбора у меня не было – фары не горели.
Особое удовольствие (учитывая очень теплое лето) доставляла постоянно включенная печка – краник никак не хотел закрываться. В конце концов, я не выдержал и дернул за рычажок изо всех сил – и был вознагражден полившимся в кабину потоком крутого кипятка. Машина моментально наполнилась паром, стела запотели, видимость упала до нуля, а температура двигателя ринулась вверх. Как назло, я как раз проезжал мост и никак не мог остановиться. Выключив мотор, я покатился по инерции под горку, высунув голову в окно, чтобы хоть что-то разглядеть. В полной тишине, нарушаемой только назойливым хрустом ступичных подшипников, окутанный клубами пара агрегат мчался с моста прямо на пост ГАИ. Зрелище было феерическое.

Видимо, я напоминал пилота-камикадзе на пикирующем паровозе, решившего ценой собственной жизни уничтожить ненавистный пост - милиционеры порскнули в разные стороны, как воробьи. Однако потом, убедившись, что ничего взрываться вроде не собирается, они осторожно подошли к остановившейся машине. Я был бы рад их поприветствовать, но не мог открыть дверь – ручка осталась у меня в руке. Самый смелый из гаишников заглянул в клубы пара и неуверенно спросил:
- У вас все в порядке? Вам ничего не нужно?
Поразившись идиотизму вопроса, я злобно заорал в ответ:
- Нужно! Веник!
- Какой веник? – обалдел гаишник
- Дубовый! Пар у меня уже есть...
До милиционеров, наконец, дошел юмор ситуации, и они начали беззастенчиво ржать, тыкая в мою сторону полосатыми палками. Я бы с удовольствием разделил их веселье, но до Воронежа оставалось еще прилично, а дело уже шло к вечеру. Из работающих световых приборов в этом автомобиле оставалась одна переноска в багажнике, и до захода солнца я должен был кровь из носу добраться домой. Однако не тут-то было – бдительные гаишники потребовали документы. Сначала они долго ковырялись в бумажках, потом потребовали открыть капот. Я честно попытался это сделать – но трос капота немедленно оборвался. Ладно, этим меня не напугаешь - пять минут ковыряния кривой отверткой, и капот открыт. Однако номер двигателя оказался скрыт сантиметровым слоем масло-грязевой субстанции, плотной как цемент. Гаишник потребовал его очистить. Я спросил: «Вы действительно думаете, что я ЭТО угнал?» Надо отдать милиционеру должное – он устыдился и отстал.

Отломав от радиатора печки латунную трубку, я соединил шланги напрямую, долил воды и, вычерпав тряпкой горячую лужу в салоне, попытался завести двигатель. Ага, разогнался! Стартер не осилил и двух оборотов. Пришлось идти на поклон к гаишникам. Отзывчивые на самом деле люди работают у нас в ГАИ! Зацепив тросом «копейку» к своему «УАЗику», они бодро дернули ее, не жалея сил. Мотор завелся, но оторвался бампер. Причем, зараза, оторвался только одной стороной – трубка выскочила из крепления, и бампер причудливо изогнулся вслед за тросом, торча впереди машины как толстый тараканий ус. Гаишники уже просто катались со смеху, а я чуть не плакал. Как прикажете ехать с этаким тараном спереди? Добрые дяди милиционеры предложили зацепить трос за вторую сторону и оторвать бампер совсем, но я отказался, опасаясь, что вместе с бампером оторвется полпередка. Еще минут двадцать проклятий – и открученный остаток бампера лежал в салоне, высовываясь в приоткрытое окно.

Снова потянулась долгая неторопливая дорога домой. Шансы добраться засветло еще оставались, когда мотор начал троить и чихать. Поагонизировав километров пять, он заглох окончательно и бесповоротно. Я даже не стал открывать капот. Я вышел, пнул переднее колесо и громко сказал: «Ты, старая рухлядь! Я тебе не хозяин. Мне на тебя наплевать. И если ты не поедешь, я тебя просто спихну в вон тот кювет, дам пинка на прощанье и помочусь сверху. Я поймаю машину, вернусь домой, выпью водки и забуду где ты лежишь. Пусть тебя разберут на запчасти придорожные мародеры». Наверное, от досады и усталости я слегка подвинулся умом.
Но! Вы не поверите – машина завелась с пол-оборота и оставшиеся сто километров даже ни разу не чихнула. Скажете – совпадение? Может быть. Но я не поручусь.

Всем жить хочется…